Привет, дневник. Так и знала, что мне захочется писать сюда, когда сгустятся тучи, сюрприз-сюрприз, да? Ну вот я сижу вся в бумажных платочках и утираю рукавом слезы. Знаешь, что я не люблю больше всего? Болеть и решать бытовые вопросы, особенно связанные с болячками. Никто не любит? Верно, в таки моменты особенно хочется, чтобы о тебе заботились и понимали без слов…А вот и парадокс, в эти моменты нам нужны близкие небезразличные люди, но их беспокоить не хочется, в всех остальных не хочется беспокоить по другой причине, ну это и само понятно.
Смотрела я сегодня в окно и подумалось, а может пора домой? Мама и раньше намекала, но на то она и мама, а тут вдруг само собой подумалось. Подумалось и сразу все показалось каким-то бессмысленным и ненужным, даже противным и пустым, эти люди, эти книги. Вот знаешь, и даже не с кем тут обсудить: тут каждый второй готов глотку перегрызть, чтобы остаться подольше, а возможности нет, стипендии нет… А у меня есть, и что? Какое мне дело до них, у них своя жизнь, у меня своя.
И я вот думаю, это депрессия и навязчивая идея вызванная лекарствами, которые я сейчас пью от колена и зуба мудрости, чтобы продержаться еще два месяца до отъезда, или взвешенное здравое решение? Даже обсудить не с кем этот абсурд. А взгляд все окидывает вещи, мысленно пакуя их по чемоданам…